Onda de Choque

A este viejo bar
solo vengo por el periodico.
Me gusta el olor de la  tinta inmaculada
que me cuenta, por ejemplo,
acerca de la economia,
que  sigue enferma de nostalgias.
Se  renta  una casa, habitantes incluidos.
El  precio del petroleo se desploma hacia el sol,
y  se vende un trozo sucio
oxidado
del avion Enola Gay.
Si, aquel que dejo caer
la bomba que atraveso Hiroshima
y  escapo sin volver el rostro,
sin ver la desesperanza que dejaba.
Hay una foto de la explosion
blanca, rojiza, negra,
que borra casas, cosas, gente.
La puerta del bar que se abre,
y miro como  entra tu pelo rebelde
encima de tus ojos marrones
que brillan sobre tu boca
que pide un café, que lo bebe,
que sonrie, que  se marcha puertas afuera.
Dejo a un lado el periodico
con la foto de Japon partido en pedazos
y  salgo  a la calle
a mirar como te vas sin volver la cara
volando alto
cual piloto del Enola Gay
escapando  de  la onda de choque.






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